Un rat crevé dans la gorge

Il ne se passe rien...

  Les chiens restent cloitrés dans leur niche, les yeux fermé sur tous nos cauchemars, une patte sur l'os prêts à dégainer, et ils se préparent pour les jours ou nous serons moins vivants, juste un peu plus morts, un monde derrière nous.Il ne se passe rien, j'astique ma winchester. J'attends la bombe, absolument rien, l'ennui passe sous ma fenêtre avec un gout de passé perdu, les oiseaux ont perdu leur permis de vol et un SS les fait défiler au garde-à-vous sous une enclume. Il ne se passe plus rien, le ciel est bas, l'espoir s'y englue les ailes et tandis qu'on vient me chercher dans ma cellule pour d'autres ailleurs, un peu moins seuls mais plus solitaires, il n'y a plus rien, il ne se passera plus personne,

                                                                                                                                                                                                j'attends.